Monsieur,
Ton vésicule a l'air d'avoir besoin de passager.
Peut-il, veut-il me recevoir?
Je veux le passioner,
Et après qu'il quitte ma bouche,
Ma bitte dans ton couloir
Ou, avec mes paroles, un jeux:
Dans ton "culoir"; là-bas perdu,
Non plus pendant, pendant le soir.
Parce que je suis le Foley; suive moi en folie.
Tu es toujours un étudiant--
Etudie: c'est fort; ma verge est très dur.
Ma "copine," ta pelle est si douce,
Sans maquillage. Il me manque, le management
D'une retinue de vices,
D'une litanie de mals.
Venez, mes beautés
Et ne faites pas de souci; il sourit mon complice
Qui s'appelle Denny; mon nom, rappelles-tu, est Foley.
Quand j'étais garçon, à la confession,
Le frère à la paire a invoqué le nom du père et m'a fait tomber
Aux genoux, et son "eau de vie"
Coulait dans un autre couloir,
Celui d'alimenter,
Avec le vin, et ensuite
J'étais son catin, son catamite
Catholique; aujourd'hui, alcoholique,
Cataleptique je suis pendant que je suive de sueur les "soeurs."
Des excuses, j'ai une suite; de ma bouche, je faux lis. . .
Tous, la folie du Folie.

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Young gent,
Your hung generatives appear to need a rider.
Will you let me come aboard?
Let's go to the diner,
Car-nal, and you can buccal down.
Then I'll be an insider,
In your corporeal corridor,
Punning on "cul de sac," where I'm lost
In love, long-lasting all-nighter.
I am the Foley; follow me, fellow, to folly.
You're sweet sixteen and still a student
Study this sturdy studly stiff sturgeon,
A contrast to your fresh fish face,
Scales yet to fall from wide eyes; whereas I've
A retinue of vices,
Litany of evils.
So come, my beauties,
Don't sweat it--that smirking sweaty man's my accomplice;
His handle's "Denny"; I'll handle you fondly-Foley.
When I was just a kid in confession,
Priapic priest invoked the lord's name and enforced genuflection,
For communion of "eau de vie,"
Coursing like seminal cider
Down pipe where resurrection
Rounds and Rhône converge, post-bite.
I, a lad, a mite, his Catholic catamite.
On top of that, I'm a lush--can't tell right
From wrong as I, somnanbulist, seek sweaty "sirority."
A suite of excuses exudes from me, all phony,
All folly of the Foley.